Il y a ceux qui ne sont que virgule,qui passent et vous bousculent ,vous disent d'exister , mais qui ,au premier point, s'en vont comme un refrain ...il y a des traits d'union , entre rêve et frisson , qui parlent déraison, et tout à coup, s'en vont , te laissent en suspension, point d'interrogation...il y a ceux qui ignorent  toute ponctuation ,qui s'exclament en désir , virgulent en soupir ,et pointillent en partir après le point plaisir...il y a les guillemets qui sont là en secret , les "entre parenthèses, qui s'ouvrent et puis se taisent ,qui se mettent à l'abri, comme un coucou au nid, avant de s'envoler dès lors qu'une apostrophe pointe le bout du nez ...et puis, ceux qui s'alignent , moutons d'un jeu de quilles ceux qui suivent la ligne pour ne pas déborder ...ceux qui ne savent rien, ni virgule ni point, et ne comprennent rien , faisant juste semblant...et enfin, il y a celui qui vient, tout bas, ligne au trait tiré doux chemin buissonnier qui vient te déposer des points pour te guider jusqu'à la porte douce des lettres enlacées ...et le point sur la ligne , devient chose coquine qui parcourt en riant , les mots et les serments avant de dévaler ,cœur et souffle coupé ,la ligne du baiser , devenant point virgule, qui ne sait s'il bascule , continuant d'aller avant de s'arrêter en un point qui finit et te donne la pluie ; et le point à la ligne , avant la majuscule, qui tout d'un coup bascule et devient minuscule .....enfin, il y a ceux qui aiment à ponctuer la ligne de l'amour ,qui t'apprennent à tracer la ligne de tendresse et découvrent le point qui emmène plus loin ....

Elle n'a pas reculé ,elle est restée plantée là, sans bouger.C'est le miroir du temps qui l'a fait s'effacer peu à peu de tes mains ,en voiles successifs , de cette indifférence , et de ses longs silences ,jusqu'à ce que tu ne la voies plus ,et un jour ,tu découvres étonné, qu'elle n'est plus là!le miroir s'est tu ...il s'est fait flaque où l'on ne peut chercher l'image lisse du temps passé ...fantôme d'un cœur nu qui n'avait demandé que de pouvoir aimer pour mieux se réfléchir , s'habiller de tendresse et de mots ..se gorger de reflets , mais c'est toi qui ,peu à peu, l'a fait partir de tes mains, de tes yeux, de tes envies ...elle, n'a pas bougé ,les yeux fixés sur la pendule ...les aiguilles ont tourné et , tout s'est envolé ....

Elle aime à semer de l'amour, dans les cœurs échoués...elle se plait à planter  des oiseaux dans des bateaux mouillés qui rêvent de partir mais restent attachés , pour les voir s'envoler....elle danse sur la courbe des mots ,pour les faire pousser et récolter l'amour même dans le ruisseau . Elle plante sur le mur des cœurs qui se sont enfermés , de la mousse si douce , que même un cœur de pierre voudra s'y allonger....elle rêve qu'a force de mendier , elle trouvera le mot qui lui est destiné,en bourgeons de tendresse et au gout de baisers ...elle porte ,sur chaque ligne d'elle ,un nid rempli d'amour pour mieux ensemencer le monde desséché...et parfois , elle décide de ne plus rien mendier , mais son cœur aimanté , s'envole au premier mot qui vient à le bercer ....

Que les heures qui dansent soient mots, posés au coin des yeux ... faire taire les mots , peu à peu, les étouffer de silence ,c'est comme ôter doucement les caresses, les regards, puis les baisers , de l'amour ... les mots sont les baisers que l'on ne sait ou ne peut donner ,... tout comme la tendresse, les mots qui tourbillonnent et dansent , font partie du plaisir de dévoiler l'envie , jusqu'à la mettre nue ...les mots sont à la main les doigts... à la bouche , la langue.... et si on les supprime , il n'y a plus de pont pour écrire l'envie .... les mots sont doigts de l'âme qui s'effleurent et s'unissent avant que les corps ne se touchent ....les mots, sont la potion qui fait danser la vie ...et si, sous  la gomme d'oubli , peu à peu tu les tais, un jour , bien étonné, tu t'apercevras , qu'il ne reste plus rien , qu'un ciel couleur chagrin.! Qui ne veut plus mes mots, n'a que faire sous ma plume , puisqu'il n'y a plus d'envie de les laisser venir se poser en soupirs , en rires , pour le plaisir ...les mots sont hirondelles qui reviennent , fidèles, pour retrouver leur nid , ....le silence est poison , qui se couche au lit glissant en heures de pluie .....alors, pendant qu'il en est temps, allons croquer les mots , qui , aussi doux que rêves , sont la clé de l'envie, ...sans eux , je m'asphyxie.et je crois que j'en meure lentement , empoisonnée d'oubli...les mots sont les aiguilles sur la pendule des jours , qui martèlent sans cesse que , s'ils n'ont plus l'amour , pour s'enlacer encore , il ne sert à rien de les tracer toujours , qu'ils ne sont plus que chaine qui fait mourir les jours ....dans mon écrin de mots , je dépose un silence, qui viendra les couvrir , leur raconter l'absence , jusqu'à ce qu'ils s'en balancent et à nouveau s'élancent dans un ciel d'azur , cherchant à s'accrocher à un rire d'été ....les mots sont chocolats et cailloux quelquefois ...

C'est une maison morte, sans fenêtres aux portes pour faire passer les rires, sans couleurs aux mots , sans mots à fleur de peau ...sans l'ombre aux regards qui parlent de soupirs , sans l'envie qui s'étire ...sans chaleur du manteau parfumé de plaisir ...C'est l'ombre d'amours mortes qui, même du bout des yeux, ne s'effleurent ni chavirent , mais s'évitent en partir .Murée dans le silence , la maison morte expire et ,si le rêve danse, sur cette indifférence c'est juste pour se dire , la vie ,elle s'en balance , elle n'a plus rien à dire ..et quand au rêve ,elle pense, c'est juste pour s'offrir un morceau de ciel bleu pour éclairer ses yeux ,c'est juste un peu de feu qui vient la parcourir pour lui faire sentir ,qu'elle vit encore un peu .... c'est un nid de poussières ,où meure le souvenir , c'est un lit sans lumière , sans trace d'avenir ...c'est une maison morte où le silence chante , sur le pas de la porte ,il est ici la plante qui, peu à peu, fissure ,ligne de déchirure sans que les mots ne mentent, ils ne se touchent pas même du bout du froid ....

Je suis allée chercher, tout au bout de mon cœur , les mots et les couleurs ,les traits d'un petit bonheur , il a fallu des heures mais je n'ai rien trouvé ...j'ai couru sur la pointe et je me suis penchée ...il y avait la plainte d'un rêve éparpillé , une dernière étreinte de rires enlacés est venue se planter , pour me faire vaciller ! j'ai lu cet horizon qui, de son air moqueur ,me disait ,tu as vu, je t'ai eue ; à vouloir m'attraper  ,tu t'es cassé le nez !alors je l'ai brisé , recouvert de couleurs en diluant les pleurs ,et j'ai mis une pierre à la place du cœur pour qu'au fil des heures , se pende le malheur ....je m'en vais voir ailleurs , dans ma boite à couleurs ,faire le grand ménage , sauter à cloche pied, ah non, ça non plus, je n'ai plus l'age ,j'ai failli oublier ...la vie m'a rattrapée ,moi qui voulait voler ....trop tard pour rêver ...