C'est une maison morte, sans fenêtres aux portes pour faire passer les rires, sans couleurs aux mots , sans mots à fleur de peau ...sans l'ombre aux regards qui parlent de soupirs , sans l'envie qui s'étire ...sans chaleur du manteau parfumé de plaisir ...C'est l'ombre d'amours mortes qui, même du bout des yeux, ne s'effleurent ni chavirent , mais s'évitent en partir .Murée dans le silence , la maison morte expire et ,si le rêve danse, sur cette indifférence c'est juste pour se dire , la vie ,elle s'en balance , elle n'a plus rien à dire ..et quand au rêve ,elle pense, c'est juste pour s'offrir un morceau de ciel bleu pour éclairer ses yeux ,c'est juste un peu de feu qui vient la parcourir pour lui faire sentir ,qu'elle vit encore un peu .... c'est un nid de poussières ,où meure le souvenir , c'est un lit sans lumière , sans trace d'avenir ...c'est une maison morte où le silence chante , sur le pas de la porte ,il est ici la plante qui, peu à peu, fissure ,ligne de déchirure sans que les mots ne mentent, ils ne se touchent pas même du bout du froid ....