Un mot vient se coucher sur le papier, il est griffé, froissé, par le bout de la plume qui veut le faire pleurer. Il était attendu, mais il ne suffit plus, il est si tard! La ligne qui s'étire ne le veut plus , elle désire d'autres mots, des mots plus beaux, qui dansent , des lettres qui s'enlacent et doucement balancent sur les heures qui passent et ne sont que silence . Elle veut des mots qui touchent, qui dessinent une bouche, des mots qui sonnent doux, là, tout au chaud du cou, des mots qui se font fous, pour courir sous la pluie , inondés de soleil, en rayons d'émerveille! ..Que pourrait elle faire d'un mot, simplement posé là, juste du bout du doigt , qui brille de mille éclats mais a le cœur si froid ? ...il ne sert à rien , il ne fait que chagrin, et la ligne espère, qu'un jour, un morceau de lumière viendra s'écrire sur elle , juste pour oublier, cette ligne de main ....